Африка (а.k.a. Авиационное)

(Пожиратели Букв)

Милая, мне представляется Африка

Когда я нюхаю твои грязные трусики:

Берег Слоновой Кости, Ангола, Судан.

*

И я, в чалме, за рулём потрёпанного рафика,

Помажу свои протоарабские усики

Гуталином made in Монгол Шуудан.

*

Я - на постели.

Надо мной - самолёт.

Самолёт протыкает облако.

Я протыкаю облатку твоей невинности.

*

Следы истязаний на теле,

Порванный рот

Предстают с беспристрастностью Кодака

Во всей своей толстости и длинности.

*

Аристотелю - Аристотелево,

Мефистофелю - Мефистофелево.

Каждый - пророк, пожалте, отведайте плоти его.

Каждый - непахано поле картофелево.

*

Я шепчу: "Аф-ф-фрика" -

По бархану ползёт мой верблюд.

Я лечу пó небу - без полицейских, светофоров и траффика.

Я жую обед из трёх блюд.

*

В коленях саднит от перебора ступеней лестницы,

Кружится голова от её взвинченности.

И белые, рукокрылые осы-прелестницы

У двери с номером "11" вежливо проверяют удостоверение моей околичности.

Copyright © Пожиратели Букв, 01.04.01