- Разве есть пятая группа крови? – спрашивает она меня, и я отвечаю: - Не знаю. Не потому что я на самом деле не знаю, просто в одну секунду мелькают перед глазами кадры одной из серий «X-files». Про пришельцев, конечно, а у них ничего иного кроме этой самой пятой группы по жилам и не течет. Так вот. Именно гуманоидом с совершенно нечеловеческим резус-фактором в организме я себя и чувствую сейчас. Глядя в ее нежно-голубые, подернутые неземной дымкой мечтательности глаза, я начинаю думать, что и она вроде как не от мира сего. Или это опять игра моего воображения, то, что мне хочется видеть в ней, но ею не является? Потом я говорю: - Нет. Нет такой группы крови. Твердо, уверенно, металлически. Чуть подрагивающей рукой обхватываю стеклянную ручку бокала с пивом. Неестественно резко тяну из пачки сигарету, подкуриваю. И смотрю на нее выжидающе. Жду, что она мне еще скажет. Потому что, в последние пятнадцать минут говорит только она, мне нечего сказать. И даже что-то подтверждающе мычать в ответ нет сил. Я уставший атлант, подпирающий зудящим затылком сферу небосвода. Она смотрит сверху непонимающе, пытаясь отыскать ту, двухгодичной прошлости маску, которую мне сейчас и маской-то назвать стыдно. Саша, его машина, авария, охуевшие менты и тд и тп. Внимательно слушая, я пытаюсь найти ту единственную нить, что как-то связывала бы меня с ней, с этой историей, с баром, куда мы зашли перекусить и с жизнью, плавно и ненавязчиво обтекающей меня со всех сторон. Нету. Пятой группы крови нету. Ни у нее, ни, как впоследствии выясняется, ни у меня. - Что с тобой такое? Некорректный вопрос. Не буду же я объяснять, что в последние полгода единственным сколько-нибудь естественным чувством, как-то держащим меня на плаву, является чувство постепенного сгнивания мозга. Чувство абсурдной ирреальности, двойственности восприятия, утрата понимания обычных слов, понятий, того, что еще каких-то два года назад, было легким и непринужденным… Я схожу с ума? - Да! Пора. В смысле, ей пора. На работу. Мне – домой. И дежурное приглашение куда-нибудь сходить, отдохнуть, ненавязчиво отметается обоснованием, что «Ой, Саша такой ревнивый, он и так за коробку конфет от тебя тогда хотел идти разбираться… не стоит, не сейчас». Как ни странно, я чувствую облегчение. Освобождение. Атлант на пару мгновений глубоко вздыхает, даже чуть-чуть приподнимает голову… но тут же роняет ее еще ниже. Нет, катастрофы не случается, небо не падает, солнце по-прежнему где-то там, за серой завесой снежных облаков, но чувство… Чувство адреналиновой волны пятой группы крови заставляет вздрогнуть и с тоской подумать: «Господи… Ну, когда же кончится эта проклятая зима?». Нет ответа, завтра в городе метель, минус десять, и тупое гниение мозга. |
проголосовавшие
всего выбрано: 29
вы видите 14 ...29 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 29
вы видите 14 ...29 (2 страниц)
в прошлое