Пророк. В электричке сквозь тьму. Рабочий день звонком пристрелен был, И я домой стучу в засаленном вагоне, Устал до чертиков: мне в дреме серафим В шесть крыл явился тенью на перроне. Мне в грудь побившись, нервно закурил И сгинул, матюгнувшись контролером, За то, что штраф спросонья не платил И обозвал его смурным филером. Компания в другом конце того вагона, Все изрыгала в свой пивной уют, Поллюций устных пенные галлоны Про баб, которые (вот бл…ди!) не дают! А Питер фонарями мельтешил в окошке… «Как мерзко все и смутно», - я шептал. – «Все: идеалы, счастье срублено в окрошку, И человек придатком к рынку стал. Нет вариантов: трахайся и кушай! И деньги зашибай, и деньги отдавай! Что не хватает, падла? Выше, резче, лучше! Работай, мул, на свой квартирный рай!...» «… Исход один: я круг прорву, прожгу Сердца – глаголом, а напалмом батальоны Врагов (пощады нет врагу, В борьбе, где счет идет на миллионы). И в кризис жуткий город наш нырнет, во мрак, Пожарами и трассерами взрытый, И будет сотни раз повержен лютый враг, Победа будет смелыми добыта. И будет тьма не тьмой уже – в ней проблески зари, Придет победа со «здоровым вандализмом», Тогда вновь загорятся фонари И с ними светоч жизни – воля к КОММУНИЗМУ!» |
проголосовавшие
комментарии к тексту: