И как-то уже становится мало ледышек неоновых в лапах Ваала; всё больше песок и сплошные окурки, собачье дерьмо, шприцы, Микки Рурки вытаивают постепенно из снега; плавятся лица извечного «Бега». Пора, уже чувствуется, что пора, но нет ни танго, ни иного позыва. На санках с горы летит детвора в горнило бумаг мастеров призыва. Любит – не любит: ещё не вопрос; рано ещё – ещё слишком рано… В кубрике спит небритый матрос, обнимая колоратурное сопрано. И как-то хочется выйти уже на балкон, сплюнуть жвачку, прочистить горло; крикнуть: «Ну что, гегемон, уже пять утра – сушите валторны!» И как-то органы те, что внутри, сожмутся и разожмутся совсем не в такт; и доктор, добрый доктор скажет: «Смотри – твой график с намерением на теракт!» |
проголосовавшие
Hron_ |
всего выбрано: 21
вы видите 6 ...21 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 21
вы видите 6 ...21 (2 страниц)
в прошлое