В твоих длинных, красивых пальцах зажата кисть, Которой ты с любовью водишь по холсту, натянутому пред тобой. Твоя мечта уж долгий срок, нарисовать прекрасную девицу, Плод воображенья твоего. Но каждый день рисуешь ты, и каждый день ты терпишь пораженье. Вот и сейчас ты поправляешь линии бровей, отчего-то вдруг пошли морщины. Их ты пытаешься разгладить, но холст живет своею жизнью, Картина снова не выходит. В бессилии своем, ты все быстрее водишь кистью, Пытаясь править те неточности, которых ты не терпишь. Но с каждым взмахом кисти, на холсте все меньше ясных очертаний, Все больше краски капель появляется на нем. Ты выходишь из себя из-за неудачи очередной, И начинаешь кистью яростно водить, Как маленький ребенок, из конца в конец холста! Обессиленный ты падаешь и плачешь над своей мечтой, Которая тебя снедает днем и ночью. Завтра будет новый холст и попытка нового творения, И кисть ты приготовил. Жаль красок и мольберта ты не ведал никогда. И кисть твоя, твой инструмент художника, Есть скальпель острый. И краску знаешь ты одну - кровавую... |
проголосовавшие
комментарии к тексту: