Цепляешься за крыло, нарекаешь ангелом. Пойми, дорогой, это не дар, а жертва. Тебя окружает чужая дождливая Англия, Со мной говорят картины и табакерки.
Меня наполняет Россия чумная да оголтелая, Её синева над гудящей огромной массой. Тебе всё равно, тебя так и тянет в плавание: Балтийское море, море Лаптевых, Белое.
Бог мой, не ведаю, что творю, что делаю. Вот он – что с него взять, что сказать, боже мой? Волосы выпадут, сердце наполнится гелием. Стерпится, склеится, сносится. Страдалица, тоже мне. |
проголосовавшие
Hron_ |  | Гнилыe Бурaтино |
Для добавления камента зарегистрируйтесь!
всего выбрано: 15
вы видите 0 ...15 (2 страниц)
в прошлое
комментарии к тексту:
всего выбрано: 15
вы видите 0 ...15 (2 страниц)
в прошлое
