Литература

Смотрю на улицу из затхлой каморки,

Добро оказалось ложью, рай был рекламой.

Рядом со мной дрыхнет деревянных дел мастер.

Он для меня что-то вроде мамы…

Мамы или Папы, или кого-то вроде Создателя,

Короче, он тот, кто выстругал меня из поленьев.

Творец из него так себе, если честно -

У меня даже не сгибаются колени

У старика больная фантазия:

Он сделал мне голову из нежного теста.

«Смазливый какой. Такие бабам нравятся», -

Смеялся он надо мной и качался в кресле.

Эй, старик!?

Зачем ты выстругал меня таким хрупким?

Почему не создал меня носорогом?

Почему мои руки вечно трясутся,

Когда я оказываюсь возле порога?

Ты обещал мне работу в Театре,

Красивых кукол, на пиво скидки,

Но вместо этого я вижу размалёванных пидаров

И толпы дебилов после отсидки.

Да иди ты к черту! Ты и твои теории!

В поисках смысла мое лицо прокисло.

Пойду плясать у камина, пока не сломаются ноги.

Прости, старик, не вышло из меня артиста.