Серым днем лизал мне руки голод Притворившись тихим сытым псом За почтовым ящиком-предлогом Или просто позабытым сном
Он молчал и только слушал ветер Тот, что пел о будущей войне О потерях, крови, о победе И немножко, даже, обо мне
И повинный в собственной кончине Я ушел, а мне стучали в дверь Я смотрел в окно, а за окошком плыли Судьбы вечноищущих людей. |
проголосовавшие
комментарии к тексту: